C'est un de ces livres que l'on n'oublie pas. On serait des millions à le lire, on aurait quand même l'impression qu'il a été écrit juste pour nous. Tellement il met en mots, et avec beaucoup de justesse, des émotions, des questions, des angoisses, que nous sommes nombreux à partager. Exemple : « s'il est vrai que nous ne pouvons vivre qu'une seule partie de ce qui est en nous, qu'advient-il du reste ? ». Vaste question. Pour autant, le livre n'est ni un traité de philosophie ni un essai ennuyant sur la condition humaine. C'est juste l'histoire de Gregorius, un professeur de langues anciennes à Berne, qui découvre un matin - et par un hasard incongru- le texte d'un auteur portugais, Prado, un texte qui le remue profondément. Et ce prof à la vie bien rangée, qui n'a jamais été en retard et n'a jamais fait de folie, quitte ses élèves sans explications et prend le train pour Lisbonne, pour rechercher qui fût ce mystérieux Prado. Et on entre dans la vie de ces deux hommes que rien ne semble réunir, si ce n'est leur regard éblouissant sur la vie et les hommes. Ils ne donnent pas vraiment de réponses: ils posent juste les bonnes questions, de celles qui nous accompagnent toujours, mais que grâce à eux on aborde plus sereinement. Un livre à lire de toute urgence. Un voyage indispensable.

 Tous les matins le même espoir inébranlable, et tous les soirs la même désillusion inacceptable. C'est à se demander d'où ces gamins tirent cette énergie qui leur donne la force de résister à des conditions difficiles, voire insupportables. Je parle des « brûleurs de frontière » qui campent à Tanger dans l'attente d'un bateau qui les emportera « loin de la misère » comme dit la chanson.

Je viens à l'instant de voir un reportage qui leur était consacré : ce n'est certes pas le premier et probablement pas le dernier que je vois sur eux, mais je suis étonnée de voir qu'en dépit des drames, des morts, des risques, des intimidations policières, ces jeunes, encore des enfants pour la plupart, sont toujours plus nombreux à vouloir partir. Ils sont encore sur leur terre, mais dans leurs têtes ils sont déjà partis : parce qu'il leur est inconcevable de revenir chez eux, leur déracinement a déjà commencé. A la honte risquée ils préfèrent encore la misère, et à l'insécurité familiale qu'ils ont bien souvent cherché à fuir, ils préfèrent encore les périls partagés avec leurs compagnons de fortune. Ils sont dans un entre-deux terrifiant d'incertitude, entre le rien qu'ils ont laissé et le peut-être qu'ils persistent à rêver.

Il y a bien à Tanger, pour s'occuper d'eux, l'association « Darna », présidée par Mounira el Alami : là ils sont recueillis, scolarisés, ils apprennent un métier. On remplace la promesse utopique d'une vie meilleure par l'exigence d'une réussite plus palpable, plus immédiate, plus réelle. Mais pour ces 160 enfants que peut accueillir, et peut-être sauver, l'association, combien perdent des années à attendre une chance qui ne se laisse pas facilement attraper ? Adolescents qui courent après le monde sans vraiment le voir ni l'avoir, quand ces années-là sont celles où l'on s'affirme dans, contre, pour, avec, ce monde. Que faire alors? Il y aurait tant à dire. De l'école qui poursuit son naufrage à la cellule familiale, du marché de l'emploi aux immigrés frimeurs qui jouent les faux modèles de réussite, la liste des responsables est longue. Mais une chose est sûre : un pays qui ne sait pas donner confiance à sa sève est un pays qui n'a rien compris. Un pays qui a failli. Et pour le coup le Maroc s'est bien planté.